Papel.

Comienzo mi escritura sobre un papel arrugado, pero se acaba, lo vuelvo a arrugar y a tirar.
Comienzo en un nuevo papel, me está durando, se ha quemado como el papel de mis cigarros cuando fumo, lo vuelvo a tirar.
De nuevo me encuentro escribiendo, está vez hace cada vez más frío, me cuesta casi seguir, lo tiro.
Todavía busco el poder escribir un buen libro y no encuentro ni las palabras ni el tiempo perfecto para que no se estropeé.

Pasos.

Dime, quién soy.
Quién eres.
Qué hacemos en este lugar.
Por qué nos miramos sin expresión alguna.
Cuéntame, a dónde quieres ir.
A dónde quieres llegar.
Por qué el sol se esconde muchos de los días que debería salir, dime.
Por qué habría que elegir entre ver amanecer o ver atardecer.
¿Deberíamos levantarnos si nos caemos?
¿Quieres llegar al final de este abismo y ver que te deparará el futuro?
Sigue tus propios pasos, que los demás ya eligieron los suyos.

Ira.

Siento todo el aire de tus pulmones rozarme la cara mientras gritas delante de mi.
Tus venas se van hinchando según va avanzando la conversación, estás ardiendo por dentro.
Tus puños cada vez se aprietan más y tus uñas se están marcando en tu blanca piel.
Un puñetazo a la pared, otro boquete más ahí.
Manos a la cabeza, tirando del cabello, vuelves a gritar.
Respiración acelerada, dientes apretados, mirada perdida.
Grita, desahogate, expulsa toda tu ira.
Uno, dos, tres...Otro puñetazo a la pared.
Manos rojas, ojos muy abiertos, cara colorada de gritar.
Estamos aquí, mi ira y yo, y la escucho gritar, intentando que me desate completamente.
Chocando contra las paredes, llorando de impotencia, no puede escapar.
Acurrucandome entre mis piernas para dejar de pensar.